Lia um conto de fadas no instante em que o trem resfolegante adentrava àquela estação. Trancada nas páginas apertadas ao peito ia um mundo habitado por crianças e sonhadores. E assim, agarrada ao seu mundo particular, escalava os degraus estreitos do vagão que aos safanões deixava a realidade rumo ao deslumbrante estágio da fantasia. Nas páginas dessas lembranças nem uma gota de suor vertida chaminé afora de uma locomotiva de ombros curvados de sonhos e esperança se via, mesmo que bufasse, esperneasse e quem sabe?, sangrasse nos trilhos escorregadios que aos poucos, giro após giro a máquina ia subindo. E foi chorando, gemendo e gritando a cada serpenteada, que deu onde as águias se criam e fazem seus ninhos. É lá, meio às nuvens, que os machos lutam por segurança e comida e as mães cuidam dos borrachudos. Ali, onde os alpinistas hasteiam a bandeira, o ar rarefaz e permeia a flora rara, que desembarcam dos menores cochilos ao mais profundo devaneio. É ali que as ideias se confundem num misto de realidade preguiçosa e fantasia desmedida. Talvez porque na história Cebolinha fosse o cocheiro da locomotiva. Não, acho que não. Era o Pluto. Sim, era ele ou quem sabe o Romeu da Julieta, o Peter Pan ou o Shrek? O Gato de Botas não seria tão talentoso, aliás, qualquer um seria possível pois em outras histórias até burro é capaz de voar... Mas bem que podia ser alguém da família ou até mesmo o príncipe, de Saint-Exupéry, ou um anjo como a Sininho, talvez. Todas as histórias têm seus mistérios e nessa espiral valsam pelos salões, dançam com as lembranças e voam no dorso das emoções. Enfim, quem não sonha? A gente sonha quando o historiador fecha a roda para a leitura, o maestro abre a partitura e nossos avós tentam calar nosso pranto. Ah, esse cheiro de mato serenado, terra molhada dos primeiros pingos de chuva. O canto das águas cascateando dentro do tom. E esse verde colorindo a mata? Mas que verde se nesse tom os meus olhos perdem a conta de quanto verde se conta além das folhas coloridas no mesmo tom? E o verde vai passeando pela janela enfumaçando olhos de quem ficou e de quem já não pensa voltar como em filme de desenho animado aonde o bem arrasta o mal até a cadeia.
Maria fumaça que há muito não fuma, mas lança na alma da gente o fogo que o historiador sopra na alma e no coração da plateia sem cheiro de tora queimada e rastro de mata sem passarinho.
CANÇÃO FELIZ PRA CACHORRO
COM 5 A SECO
Imagens
Essa belezinha deu o ar da graça nesse frio fim de semana.
Confesso que estou arrebatada, foram 2 anos de espera e cuidados,
mas valeu e sempre valerá à pena. Sexta feira, sábado e domingo foram dias de acordar contemplar e registrar cada nova pétala aberta sob as gotas de chuva e a temperatura amena desse inverno.
A cada dia tenho acentuada minha certeza de viver entre sonhos e delírios. CatiahoAlc,
